Não há perigo algum
De confundires os vincos
Das expressões do meu rosto
Com a textura do papel da foto
Não há mais qualquer fio tolo
Que se desprenda do penteado
Solto, revolto, não há
Na espontaneidade de todas as tardes
Destas e aquelas
Em redes, e véus, mares, lares
Desfeitos e secos
Pelos teus cabelos e olhares
A precisão é digital nas palmas
Nas impressões das linhas da tua mão
Descompromissado, amanhecido
Sem pão, contato, documentado
Na extremidade de folha em branco
Seria, acaso...?
30/04/03
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